Sencillamente no te lo crees, y parpadeas y te miras esa camisa blanca, impoluta hace un suspiro y el manantial de tu sangre borboteante que la tiñe ahora.
Habías oído hablar de: Torrio, Capone, Luciano, Nitti, Costello, del 14 de febrero, y de tantas y tantas historias que te sonaban a cuentos de vieja.
Entonces tú no habías nacido y los tiempos del Boston de finales de los sesenta quedaban demasiado lejos; para ti eran los tiempos de Kruschev, y los que siguieron hasta que el “otro tigre de papel”, con Gorbachov y Yeltsin, se derrumbó y había que ponerse, junto con la pasta, a buen recaudo y manejar los negocios desde un lugar tranquilo, Marbella.
Pero Marbella se puso muy frecuentada y empezaron a aparecer conocidos a los que había que evitar, por las buenas o por las malas, y buscaste un lugar en que la preocupación de los demás por tus intereses no fuese tan importante, Bilbao.
Han sido diez años de tranquilidad, fecundos en negocios y amistades y relajados en el diario, te permitiste, incluso, prescindir del guardaespaldas.
Por eso la llegada de dos policías locales, a la peluquería en que estás ni te ha inmutado, uno se ha quedado junto a la puerta y el otro tranquilamente te ha descerrajado tres tiros tras recomendar al peluquero que se alejase un poco, para no salpicar.
Ya no te importa si se encaminan a un coche patrulla- robado como los uniformes- y después de arrancar haciendo sonar la sirena desaparecen a la vez que su ulular.
Sólo aciertas a ver, difusamente, que los surtidores van apagando sus impulsos y un color cerúleo se extiende sobre tu cara mientras sientes que... ¡ te han matado!.
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